En attendant d'avoir (enfin) fini d'écrire ce texte et le publier dans son intégralité, j'en publie un extrait, de composition récente.
"Ma jeunesse s’écoule trop vite, j’ai à peine dix-sept ans et l’insouciance me quitte dèjà, lentement. Être adulte, d’un certain point de vue, c’est être déçu, il me reste alors de nombreuses parties d’adolescence, partout en moi. Des réves doucereux, que notre être sympathique sait impossible, des idées semblables à des dessins d’enfant, tant elles sont naïves. La beauté, je le sais, ne sauvera pas le monde, la littérature non plus. Et cependant, rien ne peut me priver du droit d’y croire encore un peu. Mon esprit, je n’ignore pas cela non plus, évolue, perpetuellement certes, mais par de violents accès.
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